Marzo muerto.
Un viejo estigma entre mis recuerdos,
una ventana olvidada.
Un vestigio de mis miedos.
Y una pasion.
Latente o no en estos casos.
Melancolia de liquidos
que fallecen ante un gemidos.
Una esperanza olvidada.
Ahora, el futuro acosa mis ansias de vivir.
Tal vez porque lo crea inalcanzable.
En este profundo marzo muerto.
En este mundo abierto en dos...
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